路灯把球场打得像个孤零零的舞台，空无一人，只有空气中还残存昨夜比赛后的火药味。詹姆斯·哈登站在三分线外，手里转着篮球，像一个踌躇的赌徒。他抬头看了看天，月光像是在冷笑。
“你总是这样。”
那声音是熟悉的，带着点嘲弄，还有些久违的亲切。是拉塞尔·威斯布鲁克。他穿着一件旧训练服，裤腿卷到膝盖，一脸挑衅地靠在篮球架边。风把他的汗衫吹得微微晃动，像战旗。
哈登抬起头看着他，懒洋洋地笑了笑。“这样是怎样？像个被淘汰的男人？那你呢，拉塞尔，你是来这里嘲笑我的吗？”
“嘲笑？”威少突然站直了，眉毛皱成了他标志性的“怒脸”。“老兄，你以为我还是以前那个愣头青吗？我只是路过，看到这里有个三分线外的‘艺术家’准备表演，特意下来欣赏一下。”
哈登翻了个白眼，把球往地上一拍，球声在空荡的球场回荡，“别假惺惺的了，拉塞尔。你就是想打一场，不是吗？”
威少没有回答，只是走到他身边，抢过篮球，转身就是一个快攻。他的动作快得像闪电，球打板进了网。威少站在那里，背对着哈登，肩膀微微起伏。他回头时，眼里像燃着火。“比赛结束的时候，我输了，但是这里……”他指了指胸口，“我还有点什么没放下。”
哈登沉默了一会儿，走到三分线外，拔起，出手，球划过一道完美的弧线，空心入网。他转过头看着威少，嘴角上扬，像个无所畏惧的赌徒。“那就试试吧，看看你的风能不能吹熄我的火。”
那一夜，月光洒在球场上，两个影子交错追逐，像风卷起火焰，又像火中燃起风暴。他们谁也没说出口，但彼此都知道，这一场比赛，远比赛场上的任何对决更重要。
因为这不是输赢的较量，而是兄弟间最后的告别仪式。
路灯把球场打得像个孤零零的舞台，空无一人，只有空气中还残存昨夜比赛后的火药味。詹姆斯·哈登站在三分线外，手里转着篮球，像一个踌躇的赌徒。他抬头看了看天，月光像是在冷笑。
“你总是这样。”
那声音是熟悉的，带着点嘲弄，还有些久违的亲切。是拉塞尔·威斯布鲁克。他穿着一件旧训练服，裤腿卷到膝盖，一脸挑衅地靠在篮球架边。风把他的汗衫吹得微微晃动，像战旗。
哈登抬起头看着他，懒洋洋地笑了笑。“这样是怎样？像个被淘汰的男人？那你呢，拉塞尔，你是来这里嘲笑我的吗？”
“嘲笑？”威少突然站直了，眉毛皱成了他标志性的“怒脸”。“老兄，你以为我还是以前那个愣头青吗？我只是路过，看到这里有个三分线外的‘艺术家’准备表演，特意下来欣赏一下。”
哈登翻了个白眼，把球往地上一拍，球声在空荡的球场回荡，“别假惺惺的了，拉塞尔。你就是想打一场，不是吗？”
威少没有回答，只是走到他身边，抢过篮球，转身就是一个快攻。他的动作快得像闪电，球打板进了网。威少站在那里，背对着哈登，肩膀微微起伏。他回头时，眼里像燃着火。“比赛结束的时候，我输了，但是这里……”他指了指胸口，“我还有点什么没放下。”
哈登沉默了一会儿，走到三分线外，拔起，出手，球划过一道完美的弧线，空心入网。他转过头看着威少，嘴角上扬，像个无所畏惧的赌徒。“那就试试吧，看看你的风能不能吹熄我的火。”
那一夜，月光洒在球场上，两个影子交错追逐，像风卷起火焰，又像火中燃起风暴。他们谁也没说出口，但彼此都知道，这一场比赛，远比赛场上的任何对决更重要。
因为这不是输赢的较量，而是兄弟间最后的告别仪式。
